Método

Tinha palavras, tinha sonhos, tinha até poesia.

Milagres feitos, ceias plenas de luxo.

De sobra tinha o vento a meu serviço,

as chuvas, a lua, o raiar da luz, o cair da noite,

qualquer coisa parecida com alegria.

Tínhamos o vento, o jeito certo, a hora vaga.

A lei – que não é justa

As guerras – que não acabam

O livro – que não é lido

Tínhamos tudo, muito, quase nada.

Era um sonho sem fim, dentro de uma alma encantada.
Éramos parvos desolados, em uma comédia - mais nada.

Era tu e o luxo.

Era eu e o fluxo.

Éramos passos, éramos estradas.

Vitrines opacas na hora do sono.

Um fim? Onde está?

O que será? Onde estamos?

Era o beijo roubado, o caco de vidro cortante,

Um transeunte – o que era

Um infante o que sou.